este nada...

Todo este nada que me circunda é apelativo do meu Eu. Por vezes, ao tentar conhecer-me esbarro na circunstância de não me merecer tal cuidado. E depois desvio os pensamentos para outras vontades e apenas por distracção volto a mim. Isto porque tudo o que me rodeia, este nada, é algo mais do que eu.
Pela janela entreaberta uns tímidos raios de luz que desconheço se chegam directos do sol ou reflectidos pela lua entornam-se sobre a mesa onde seguro entre as mãos a cabeça. Por vezes gosto de lhe tocar. Falo da cabeça claro. Gosto de a segurar entre as mãos. Não com medo de a perder ou a achar, mas pelo simples facto de me lembrar que ela ali está. E no entanto ela é para mim e em mim, um adorno físico escusado. Algo tão supérfluo quanto as asas numa avestruz.
Da parede ao lado chega-me o som de algo aparentemente lá. Lá porque mexe, respira, transpira e chora...
A fome, a dependência da existência acordou-o, o efeito em mim desse estado provocou o dispersar da inércia para um qualquer canto da sala. Levantei-me. E nesse novo posicionamento adquiri uma nova visão do espaço, como, se ali nunca estivesse estado antes. É curioso... voltei a sentar-me. Não havia duvidas este não é o mesmo lugar... deveras curioso...
Voltei aos papéis e ás letras, símbolos negros organizados caoticamente desprezando a pureza da folha que os carrega submetida ao peso de uma qualquer loucura que julga e se julga. E esses símbolos enroscados uns nos outros numa dança erótica e heróica germinam sonhos e paixões, pesadelos e ilusões.
Pedem continuidade as palavras escritas. Seguro entre os dedos a farpa que lhes dará vida.
As mãos... As mãos gémeas na descrença hesitantes na incoerência de quem as manda crispam-se desenganadas. Estão velhas as minhas mãos. Parecem cansadas e tristes. Estão magras e parecem pedir...
Em cima da caixa de cigarros poisa uma mosca completamente alheia à minha presença segura da sua grandeza ou falta dela. Seria tão fácil ordenar a uma das minhas mãos que acabasse com tal presunção mas detive-me ao olha-las. Pareciam realmente tristes e cansadas as minhas mãos...
Recusei momentaneamente outras ideias que me ocorreram e fixei o meu olhar na mosca,
Esse conceito a que chamam tempo decorreu sem alarido, sem um único movimento motor ou outro que fosse. O insecto lá se resolveu a partir. Uma das mãos buscou a caixa de cigarros a outra a caixa de fósforos.
Recostei-me na cadeira e sem mais delongas projectei na folha branca uma lufada de fumo de tons cinza. Ao dispersar-se a fumaça deixou na folha algo traduzido;


Um homem sentado
Ao lado da vida
A si encostado
Assim sem guarida

Um homem sentado
Fumando um cigarro
Assim sem guarida
Consumindo a vida

Um homem sem homem
Dentro de si
Um homem cuja alma
Dele chora, dele ri...


Cigarro acabado, poema findado e a inércia volta.
Julgo finalmente saber que os raios de luz derramados sobre a mesa provêem directamente do sol. Toco ao de leve a madeira quente num gesto doce e carente.
Algo aqui parece ter vida.

jorge@ntunes